Просто прочтите. Вы знаете, что редко что-то рекомендую.
Идеально.
Здравствуй, первый рабочий недосып после больничного! Это город, где чернота бежит со стен вместе с дождем и все кошки черны, даже если алы от крови, а под шляпой у незнакомца обязательно ничто и хищный желтозубый оскал. Проблема только в том, что тут все ходят в шляпах. Или масках. Даже кошки. Даже ты. И никому нельзя верить. Впрочем, город не знает такого слова. Потрескивание на записи - ах, это мелкие царапинки с того раза, когда пластинкой пытались перепилить чью-то большую берцовую кость. Или всего лишь шею. С тех пор хромой детектив в шляпе и со шрамом на горле не любит музыку. У него начинается тик, когда он слышит пение. Даже если это пение птиц. К счастью, птицы здесь не поют, только кричат алыми ночами. Эти твари всегда приспосабливаются к среде обитания.
- Опять? - шелестит синтезатор речи. Рухлядь, которой давно пора на помойку, но детектив испытывает к этому куску хлама неизъяснимую ностальгическую нежность. Возможно, потому что он вырвал синтезатор из спинномозгового канала огромной канарейки. Очень большой. Очень злобной. Погань пыталась петь. Что-то на мотив "Повстречал я воробья". - Кончай копаться, Джуд, я тороплюсь.
- Ага, босс, щас, босс, - Джуд шмыгает носом. Они все так делают.
>>>>>>Их всегда зовут Джуд, или Брут, или еще было имя, похожее на прилагательное. С таким, прилагательным окончанием. Они прилагаются к городу. Их трупы всплывают по пятницам за сахарным заводом, обглоданные до косточек. Однажды детектив следил за телом Брута целый четверг. Приковал его к батарее и глаз не спускал, даже отлить не отходил. Детектив - как и большая часть городского населения - давно оценил удобство памперсов для взрослых. Весь день Брут вел себя как хороший мертвец. Но в полночь выломал батарею и деревянной походкой двинулся к заводу. Отрезанная голова его не остановила. Следующего Брута детектив растворил в кислоте. Биомасса проела бак, прожгла перекрытия и через канализацию добралась до завода. В пятницу тело всплыло. После этого эксперимента детектив получил обсыпанную сахаром и удушливо пахнущую карамелью записку: "Многоуважаемый мистер, генеральная дирекция городского сахарообрабатывающего предприятия нижайше сожрет выпотрошит просит вас сесть на кол принять бритву внутривенно прекратить саботировать работу завода. С аппетитом уважением, г-да Хрум, Чавк и Облиза". Записку детектив сжег. После нее в квартире остался запах горелой человеческой кожи.
- Документы, босс, - Джуд протягивает папку. На ней следы шоколада и клубничного джема. Детектив морщится, хотя перчатки защищают его руки от сладких пятен. - Деваха какая-то, в клубе Бабочки, рано выпала из кокона.
- Это третий раз за неделю.
- Ага. Бабочке кто-то крылышки подрезал, - Джуд хихикает, у него рот раскрывается как пончик с шоколадом или клубничным джемом. - Но они там психи все, у Бабочки. После кокона не жрут, не трахаются и живут один день. Нет, босс, ты скажи: зачем это им?
- Они достигают совершенства, - заученно шелестит синтезатор. На самом деле детектив не знает, зачем клиентам Бабочки терпеть несколько лет в коконе ради одного дня после перерождения. Но он чувствует, что где-то в этом направлении лежит разгадка. Она тянет к нему бледные руки со вспухшими венами, а у него не хватает информации, чтобы дотронуться. Эта шлюха всегда требует плату вперед.
- Ты куда, босс?
Детектив хромает к пневмотрамваю. Обычно он пользуется иглочервями, но добраться до М.О. Зэга через городские кишки нельзя. Придется поверху.
- Поговорю с адептами Бабочки, - врет он.
- Ага, - кивает Джуд. У него изо рта падает темно-красная капля. Детектив спрашивает:
- Сегодня четверг?
- Да вроде того.
- Я у адептов Бабочки, запомнил?
- Ну еще бы.
"Так и передашь, прежде чем тебя прикончат", - думает детектив. Джуд, Брут или прилагательное вечно попадаются на эту уловку, хотя непонятно, зачем кому-то платить им за еженедельную ложь. А потом убивать. Но у города свои причуды. Иногда детективу кажется, что все Бруты - это одно и то же прилагательное.
Пневмотрамвай быстрее червя, это точно. Кислый запах лавки М.О. Зэга забивает синтезатор, и "голос" детектива звучит еще тише, чем обычно:
- Я здесь по делу, Зэг.
- Малыш, в прошлый раз ты вытащил все мои извилины из бездонной задницы. Если виски не любишь, давай хотя бы чаю махнем. По-дружески. Я уже сахар всыпал, аж ложка стоит.
- Я не пью чай с сахаром. Я вообще не ем сахар.
- Зря. Для мозгов полезно. Я их ничем больше и не кормлю, а гляди, какие красавцы, - Зэг похлопывает по аккуратным рядам баночек с мозгами. - Так тебе женский нужен?
- Все клиенты Бабочки - женщины.
- Значит, не просто женский, но еще и вывихнутый. Подожди, у меня валялось как раз то, что доктор прописал. Эксклюзив! Хотя, прямо скажем, не популярный.
Детектив затягивается ментоловым ингалятором. Эта штука убьет его когда-нибудь. Он видел, что делает с легкими воткнутый в губчатую ткань ингалятор, но какого черта? Как будто здесь кто-нибудь планирует дожить до старости.
- Не стоит упоминать докторов всуе, - механическим шепотом советует он. Доктора - в своих широких балахонах и масках с длинными клювами - напоминают ему птиц. Такое чувство, что они вот-вот запоют. Мерзкие коновалы.
- Спокойно, малыш, - воркует Зэг, переливая мозг из баночки в плотный прозрачный пакет. - Ты же знаешь, у меня первоклассная защита от докторов. Нет, им мои кукусеночки не достанутся.
Детектив выпускает ментоловый аромат через глазницы.
Прогноз на сегодня: солнца не существует. Прогноз на завтра: солнца никогда не существовало. Прогноз на целую вечность: что за нафиг это ваше солнце? Черные лужи шипят, когда детектив наступает в них толстой, окованной рунами подошвой. Женский мозг во внутреннем кармане пальто уютно согревает ребра.
- Это вы? - спрашивают из дождя.
Хороший вопрос.
- Н-нет, - хрипит синтезатор. Под водой его немного коротит.
- Значит, вы очень похожи. Но послушайте, давайте вы будете вы, ладно? На пару минут, мне надо кое-что проверить.
Детектив обдумывает это предложение. Мозг во внутреннем кармане трется о грудь как кошка, от сырости ноет титановый штырь в большой берцовой кости. В принципе, торопиться некуда.
- Идет, - говорит он. - Что мне нужно делать?
- А что вы обычно делаете?
- Стою над трупами, засунув руки в карманы приталенного серого пальто.
- А вы не могли бы...
Из дождя нечто ложится прямо на тротуар, в черные лужи. Пожав плечами, детектив становится рядом. Через какое-то время он интересуется:
- Чувствуете что-нибудь?
Тишина. Детектив ждет еще пару минут, а потом звонит в полицию и сообщает о неопознанном теле. Причина смерти самая что ни на есть естественная.
Дома детектив снимает пальто и шляпу, бросает желтые зубы в раковину, а синтезатор кладет под подушку. Всполохи перестрелки за окном настраивают его на романтический лад, но смешивать деловые и личные интересы не в его правилах. Поэтому мозг он устраивает в гостевой ванной. Извилины обиженно дрожат. "Может, позже, детка", - мысленно транслирует детектив. Все-таки его холостяцкой берлоге иногда нужна женская рука. Ну, или не совсем рука. Какая разница.
Когда детектив засыпает, он все еще чувствует рядом с ребрами тепло чужого мозга. Город сыто урчит, обгладывая Джуда.
Это город, где за сахарным заводом всплывают прилагательные, канарейки поют о воробьях, а пальто делает трупы. Здесь вас с аппетитом выпотрошат и уважительно сожрут, хотя возможно, вам удастся сохранить здравый рассудок. Отдельно от тела. Но, пожалуй, главное правило, которое вам следует запомнить - пользуйтесь подгузниками. Гигиена на первом месте. Приятных прогулок!
Listen or download Is You Is Or Is You Ain't My Baby for free on Pleer